Вчера виделся с приехавшим из Москвы Гришей, пошли с ним в пиц | Валерий Пососюткин

Вчера виделся с приехавшим из Москвы Гришей, пошли с ним в пиццерию, где Гриша заказал борщ. И попросил к нему хлеб. И чеснок.

— «Чеснок?», — подумал я.
— Чеснок?, — переспросила официантка.
— Да, чеснок, — ответил Гриша.

Ну, думаю, москвич блин. Съел там где-нибудь борщ с чесноком и теперь хочет так везде есть. А Россия не Москва! Как принесут борщ, так и ешь. Выдумал! Чеснок!

— А… В каком… Виде?, — спрашивает официантка таким тоном, словно Гриша планирует засовывать этот чеснок себе в задницу.
— Ну просто зубчик чеснока к борщу.
— Ну… Я спрошу на кухне…, — говорит официантка и уходит.

{тут у нас увлекательная беседа}

Официантка приносит заказ. Борщ. С хлебом. И с чесноком.
— Вы бы знали, мужчина, как на меня на кухне посмотрели, когда я этот зубчик чеснока попросила…

Гриша благодарит её, а я ловлю её взгляд, и мы друг другу улыбаемся.

«Ну, вот такие причуды у моего друга», — читается в моём взгляде. Привык к хорошему, ориентируется на столичные стандарты, берёт борщ в пиццерии, не ограничивает себя условностями меню. Чудак!

«Надеюсь на хорошие чаевые, чесночный парень», — читается во взгляде официантки.

Гриша, совершенно оторванный как минимум от вологодского общепита, а как максимум — от мира, ест борщ ровно так, как хотел.